СТИХ

Не пью, – пою, а бред горячкой белой

Замучил Музу бедную мою:

Она в поту весь день со мной корпела,

А я уснуть болезной не даю.

 

…И вот в ночнушке мятой и босая,

Когда зарёй окрасится восток,

Прильнёт… – и поцелуй её бросает

Меня в неописуемый восторг!

 

Терзая тельце бледного листочка,

Я тут же извергаю мощный стих –

«Ур-р-р-а-а!» – вопит неистовая точка,

И автор – зачарованно затих…

 

О славе бредя (классик – не чета мне!),

Себе воздвигнуть памятник спешу!

…И кажется, – когда я стих читаю, –

Что лучше никогда не напишу.