Безликий поэт
Сердце ранит острым камнем брошенное слово,
Словно ворох сгоревшего пепла ненужных бумаг,
Боль росой стекает со смолы кедровой снова
И вихрем падает в липкий и сильно грязный овраг.
Никто не думает, как просто растоптать чувства,
Недосказанные, непонятые в абзаце снов,
Особенно когда душа - сборник златоуста...
Всегда жизнь теряет смысл без жестоких для масок слов.
Поэт, не решаясь, становится невидимкой,
Взяв в гору мешок мыслей, пустоту обретя за так,
Не видит смысла быть читателю зарëй близкой,
Ненарочно совершает в прошлое обратный шаг.
Душит горло страх. Опускаясь всё ниже-тише,
Позабыв себя, уничтожает за поэмой стих,
Ощущая безликой душой дожди на крыше,
Будто в бездонный колодец каплей серебра проник.
Барахтается в своих мыслях, тонет котëнком,
Умирая в глубине души, без надежды: "А вдруг...?"
С собой прекратить бы эту бессрочную гонку,
Только страшно стать счастливым..., до потливости рек мук...
