Безликий поэт

Сердце ранит острым камнем брошенное слово,

Словно ворох сгоревшего пепла ненужных бумаг,

Боль росой стекает со смолы кедровой снова

И вихрем падает в липкий и сильно грязный овраг.

Никто не думает, как просто растоптать чувства,

Недосказанные, непонятые в абзаце снов,

Особенно когда душа - сборник златоуста...

Всегда жизнь теряет смысл без жестоких для масок слов.

Поэт, не решаясь, становится невидимкой,

Взяв в гору мешок мыслей, пустоту обретя за так,

Не видит смысла быть читателю зарëй близкой,

Ненарочно совершает в прошлое обратный шаг.

Душит горло страх. Опускаясь всё ниже-тише,

Позабыв себя, уничтожает за поэмой стих,

Ощущая безликой душой дожди на крыше,

Будто в бездонный колодец каплей серебра проник.

Барахтается в своих мыслях, тонет котëнком,

Умирая в глубине души, без надежды: "А вдруг...?"

С собой прекратить бы эту бессрочную гонку,

Только страшно стать счастливым..., до потливости рек мук...