4. Август

О, безумнейший август,

Надменный фульский король!

Ты ликуешь дождей чередой,

Бурных рек непокорною пеной…

 

Мы звериными тропами

Мерно шагающий строй

Здесь, за горной стеной,

За мечтой торопясь вожделенной.

 

Дон Мигель,

Далеко ли желанный привал?

Сбиты ноги в пути через клятые топи

Я забыл здесь давно, что такое постель,

Что такое вино в той далекой Европе.

 

Здесь плохая вода,

Убивает быстрее тех стрел,

Что пускают в нас дикари из древесных укромий,

Вот сорвался Артуро, печальный и горький удел,

Он ведь так горевал о покинутом доме...

 

Дон Мигель,

Верно, птицы недобро поют,

Что ж они раскричались так громко и нагло?

Нам найти б до заката какой-то приют,

А иначе отправимся, богом клянусь, мы обратно!

 

Этот шлем тяжелее, чем совесть моя,

Помнишь, Пабло, как мы веселились в июне,

А теперь – дотянуть бы до сентября,

Эх, El dumbass mas grande en el mundo…

 

29\I 2021 «Игра в тавлеи», 4\18

 

(с) Александр Мраков