МНЕ — 17
Мне — 5, а это как — уже? всего?
Ответ зависит ведь и от того,
какие пробрались в меня мечты.
Они у многих, в общем-то, просты,
и разве счастье в том, что посложней.
Обгонит ли зайчишку муравей.
Хочу вот трехколесный лисапед,
̶ч̶т̶о̶б̶ ̶п̶о̶ ̶с̶р̶е̶д̶а̶м̶ ̶н̶е̶ ̶м̶у̶ч̶а̶л̶ ̶л̶о̶г̶о̶п̶е̶д̶
а может, я с зачатия — поэт?
…
17 лет — уже-уже-уже!
Что видится на новом рубеже.
По улочке вразвалочку иду.
Чего мне написалось на роду,
а не прочту — стрясётся ли беда?
Повсюду эрогенная среда.
Мечты размыты, но не спрячешь суть —
̶п̶о̶т̶р̶о̶г̶а̶т̶ь̶ ̶Д̶о̶р̶о̶ф̶е̶е̶в̶у̶ ̶з̶а̶ ̶г̶р̶у̶д̶ь̶!̶
как Пушкин буду, даже круче чуть!
…
Еще растратил 20. Это факт.
Желудочно-кишечный ноет тракт.
Дерябну и ставридкой закушу,
и хвост перед соседкой распушу,
пока еще пушист тот самый хвост.
Ее фигурка - безупречный ГОСТ,
но вот в стишках соседка ни гу-гу,
̶з̶а̶т̶о̶ ̶г̶о̶т̶о̶в̶и̶т̶ ̶в̶к̶у̶с̶н̶о̶е̶ ̶р̶а̶г̶у̶.
я ж с Байроном смириться не могу.
…
Мне, наконец, уже всего 500.
Каких достиг я творческих высот.
Пегас обставил самого себя.
Вдруг заяц не заметил муравья.
Добравшись не по правилам досель,
не помер я с чего-то в 37.
И чёртик будто шепчет изнутри —
̶с̶ ̶с̶о̶с̶е̶д̶к̶о̶й̶ ̶б̶ ̶ц̶е̶л̶о̶в̶а̶т̶ь̶с̶я̶ ̶д̶о̶ ̶з̶а̶р̶и̶
а смог бы я воскреснуть в 33…
