ЧИТАЯ БРОДСКОГО

Читая Бродского, увы, мне не понять,

Тугую нить какого-либо сказа,

Он начинает с яблока, а ваза,

Дает себя разбить или обнять .

 

Зеленый луг, пустая банка пива,

Авраам с ослом, Исаак же рядом с ним,

И воды близлежащего разлива,

Цветы в полях, под солнцем он палим.

 

Начав с определенного момента,

Он вяжет шифром запотевший шрифт,

То человек стоит у монумента,

То едет вверх скрепящий ржавый лифт.

 

Но вот уже сидим мы вместе в поле,

Там тракториста - виден силуэт

И помидоры свежие в рассоле,

А собственно о чём сказал поэт?