Ностальгия

Лечу над городом,

распластанным крестом

в ущелье неприступных гор.

Бескрыла, но лечу.

Внизу – по курсу –

мелькают стрелки

узких улиц,

истёртый пэчворк крыш,

мосты и мостики,

дворовые фонтаны,

чудесные каштаны,

жасмин в цвету.

А город – пуст.

Не слышно даже карканье ворон:

Лишь редкий одиночный

скрип качелей,

как жалкий всхлип.

Укором.

 

Совсем недавно город,

с утра обласканный лучами

взошедшего на пост светила,

спешил доделывать дела:

влюблялся или разводился,

рожал, растил, сажал сады.

А вечерами,

в спасительной тени каштанов

мечтал,

по новой строя планы.

И жизнь текла по руслу плавно.

И цвёл жасмин

молочно-пьяно,

смеялись счастливо качели...

 

Лечу.

За мной немая стая

таких же беглых летунов.

Спешим обратно,

чтоб вернуться в теле

в любимый город,

распластанный крестом

в ущелье гор.