НЕ СХОДИТСЯ?
1.
Великий астроном Кеплер, Йоганн
Держал за бороду Бога.
Не второстепенного Одина или Велеса,
Перуна или Тора,
А настоящего, без балды:
Понял он, что планеты летают по эллипсам,
А не круговым орбитам, которым
Коперник Н. посвящал труды,
Не стоившие выеденного овала:
Даже церковь их признавала
Добрых два поколения
Методами приблизительного вычисления.
А Кеплер надел воротник- фрезу,
Ковырнул измерителем в носу
И поблагодарил Бога за
Два геометрических фокуса!
И это чистая правда:
Восемнадцать из двадцати двух томов
Вышедших из-под кеплеровского пера,
Выкупленных по совету Эйлера (Леонарда)
Почитателями умов,
В Петербургском архиве РАН
Мог бы увидеть каждый…
Правда, ему не покажут!
А остальные четыре тома…
У меня дома,
Если вникнуть в детали,
Не лежат. И ваще пропали((
2.
С точностью в жизни у Нельсона
Все складывалось хорошо:
Пушка стреляла в цель сама,
К какой бы ни подошёл,
Любую лодчонку малую
Накрыть мог ядром любым:
Не был бы адмиралом -
Стал канониром бы!
Если кому не верится,
Бегленько упомянем:
Горацио Нельсона целиться
С пелёнок учили няни…
Небось, всемерОм, однако.
Вот и умел рубака
Не только плавать в морях и брассом,
Или там в дрейф, если нужно, лечь,
А и целиться одним (ещё даже проще) глазом…
Но не об этой точности речь!
Речь, может, о том что на службе короне, и
По непонятной Фортуны иронии,
В пламени Трафальгара, в дыма клубах и пара,
Согласно журнальной записи чьего, не знаю, пера,
Карандаша либо,
Британский герой был убит из мушкета французского снайпера…
С расстояния метров пятнадцать, типа?
(Я точнее стреляю из пистолета…)
Нет, речь, по-прежнему, не об этом!
А о том, что когда погрузили героя ровно
В, заметьте, стандартную бочку рома
Для обеспечения тела сохранности,
Пусть даже не добавляя пряности,
По меньшей мере должно
Вытеснить было оно
Жидкость в своём объёме…
Речь – о неучтённом роме!
Не сходится что-то в ведомости учета,
И Трафальгар не фактор!
Не по-британски как-то…
3.
Композитор… ой, борзопосец ПикАссо
Достоин отдельного мини-рассказа,
История в целом об этом молчит:
Вроде, лишнее…
Малевич его малевать научил,
С тех пор, что увидит - рисует сразу,
А врет на голубом глазу, будто – пишет!
Так вот, подходит к ПикАссо дама
И достаёт… Напиши, мол, меня по частям,
Разбросанным там и сям
На фоне квадрата красного или чёрного,
И пусть потом гадают ученые
Кто я такая.
Отхлебывает из горлышка и повторяет, икая,
А он: не суетитесь, не лох…
Напрягся и смог!
И даму с картинки при помощи динги,
Натасканной офигенно брать даже верхний след,
Ловят специальные аборигены,
Способные кенгуру по копытам
Выследить скрыто.
А толку нет.
Лишь жалуются: мол, тонко
Сработана расчлененка у этого лабуха –
Ни вкуса ни запаха!
В чём народные массы сразу
Видят новый сюжета твист: колись, артист!
И ПикАссо берет тогда растворитель и губку,
Смывает с квадрата фон и… обнажает ГОЛУБКУ,
Белую, с в клюве веткой,
А ему говорят: «Это ГОЛУБЬ, детка, ты что, совсем?..»
А он им: «They/them!»
