В четверг, 25-го числа...
Не на долго, лишь на скромное время...
Я коснусь тебя – в последний самый раз.
Где скорбным скрипом облака –
В туман малиновый ложаться,
И звень – шагает по пятам:
На ржавый локон улыбаться...
Где слились в тени, под дугой –
Кишащего от перьев свода...
За переломанной чертой –
В притво́рности, тлетво́рных плода...
И сдавленный его судьбой:
"От со́нмы вьюг, до со́нмы мая!"
Лишь остужаемый слезой,
Лечу к тебе – душа родная!
Кислились в собственном соку –
Мои измокшие ресницы!
Как у взволнованной орлицы...
Взмывали к небу, четверга...
