...о своём, о волчьем...

Тенью серой

по стене

прикроватной.

Холка вздыблена,

с шерсти́ - сини искры.

Коль услышишь,

расскажу я приватно:

взгляды в лес

не лечит цепь.

Лечит выстрел.

 

Облик, блеянье, завив -

пусть овечьи.

Но куда девать

оскал, спесь и рыки?

Взгляду брат

не пёс брехливый, а кречет.

Цепь. И окрик.

Взгляд всё злее твой

дикий.

 

Тенью серой.

Шерсть стояча на холке.

Привидением, фантомом -

на волю.

Быть в овчарне

не положено волку.

 

На луну пойдём повоем мы

что ли?