...о своём, о волчьем...
Тенью серой
по стене
прикроватной.
Холка вздыблена,
с шерсти́ - сини искры.
Коль услышишь,
расскажу я приватно:
взгляды в лес
не лечит цепь.
Лечит выстрел.
Облик, блеянье, завив -
пусть овечьи.
Но куда девать
оскал, спесь и рыки?
Взгляду брат
не пёс брехливый, а кречет.
Цепь. И окрик.
Взгляд всё злее твой
дикий.
Тенью серой.
Шерсть стояча на холке.
Привидением, фантомом -
на волю.
Быть в овчарне
не положено волку.
На луну пойдём повоем мы
что ли?
