да не оскудеет рука дающего, да не отсохнет...
когда молчанье подлости равно,
а закричать не позволяет боль,
когда от страха камень под ребром,
когда душа, как старая мозоль,
саднит при каждом выдохе, тогда
не радуют ни птицы, ни моря,
на ум приходит глупое - судьба,
не избежать которой говорят...
и смотришь тупо в белый-белый свет,
не видя пред собою ничего,
и понимаешь - жизни больше нет,
барахтаясь в пределах нищего
навязанного кем-то бытия
униженного до значенья - быт,
и обезличенное безмасштабно Я
до широкомасштабности толпы
сидит себе курёнком в уголке,
и ждёт прихода осени - растёт -
с рождения приучена к руке
дающей и которая убьёт.
