Вечернее

В Париже… нет, фанернее, аж там,

где слитки предзакатной карамели, –

так вишней наликёрился каштан,

что пирамидки спьяну оробели.

Там зверь мой веселится – оп-ля, Бим:

форель в реке – закуска Митьки-братца!

…Я сладостно хмелею от рябин,

которым к дубу, нет, не перебраться.

Пардон, мусье. Собака, что с неё

возьмёшь? За мотыльком погнаться, либо

схватить зубами, пусть себе гниёт

разорванная на кусочки рыба.

...Атланты, как вам неба трубный глас,

дрожит ли мускул, давит в пояс пряжка?

Спасибо, что вы помните о нас,

весною похмеляющие тяжко.

Споём, друзья, французский мой простив:

на камне камень смотрится шикарно.

Пропью слова последние, а стих

грядеши камо.