Вечернее

В Париже…

нет, фанернее,

аж там,

где слитки

предзакатной карамели, –

так вишней

наликёрился каштан,

что пирамидки

спьяну оробели.

 

Там зверь мой

веселится – оп-ля, Бим:

форель в реке –

закуска Митьки-братца!

…Я сладостно хмелею

от рябин,

которым к дубу,

нет, не перебраться.

 

Пардон, мусье.

Собака, что с неё

возьмёшь?

За мотыльком погнаться, либо

схватить зубами,

пусть себе гниёт

разорванная на

кусочки рыба.

 

...Атланты,

как вам неба

трубный глас,

дрожит ли мускул,

давит в пояс пряжка?

 

Спасибо, что

вы помните о нас,

весною похмеляющие

тяжко.

 

Споём, друзья,

французский мой простив:

на камне камень

смотрится шикарно.

Пропью слова последние,

а стих

грядеши камо.