Гаврилиада (Иллюзии искусства)

Синяя рябь.

Не надо оваций, Гораций!

К овациям буквы глухи.

Эй вы, трое, идите-ка оба сюда!

Под облаками вода

и лицо -

отголосок Джоконды.

"Маруся, Маруся,

ты где потеряла портки"? -

Дедуся мечтает в анфас, -

мол, эта картина про нас.

Наивный.

Противный.

Не терпит нужду у реки.

 

А из мрака небес снова кто-то воскрес.

Там, наверно, случилась суббота.

Вот такой колен кор,

колен дрожь,

пре клоненное что-то.

Не тонет, но тянет

через дефис

в высь.

В прекрасную чуток-натуру.

 

Бой с ленточкой где-то вдали -

Сальвадор.

Он сильно ревнует к похмелью.

А вы замечали, под елью

зараза уже не живёт?

И крест из неё нас спасёт?

Ведь он не такой,

небольшой,

не "Большой",

не Казанский/Тверской,

но коварный.

Которого вовсе не знаю.

 

Привычно я нимб надеваю

на лысую рыжую голову

кенгуру.

Поутру.

В Бодуне.

Раз... Рас...

Рассола бы мне.

Рассыпаюсь

и вновь засыпаю

в прострации

или приёмнике.

Чудеса!

 

Поутру белый шум водопада из кофе.

Свиристель Ярославной - с душой.

Что-то шумно у вас, Мефистофель.

Кошек много.

И труп заберите с собой.

 

Я проснусь в суете, отсчитаю шаги.

Мне бы пять.

Или семь.

Но не восемь.

Ты на попу мою осторожно смотри,

дирижёр наш вчера был несносен.

 

Поезд ждёт, бесконечно молясь,

бьётся лбом в колокольчик кондуктор.

"Мы из Ниццы везём только грязь" -

в спину злобно кричит репродуктор.

Мы уйдём в санитары, в снега, и к волкам.

Мы повоем под флейту чудесно.

А в городке, далеко, где-то там

нам напишут стихи.

Интересно?

 

В тёмном парке опять захрипел саксофон.

Он о Рае вот так еженощно.

До утра пошумит средь лысеющих крон

и уедет опять непорочным.

 

Нострадамус икал у букетов из калл

и винил стройотряд во всём этом.

Днём в пустыне с огнём он стаканы искал -

слыл поэтому мудрым поэтом!

 

Ты давай, пилигрим, смой усталость и грим,

залезай к нам в часы, где кукушка.

Полетим на юга. Не влезает нога?

...как разъелась отшельника тушка...

 

Снова грязь и бармен. Что ты хочешь? Юга!

Хочешь яблочка, грустная рожа?

Мы уйдём с пароходом в закаты. Ага?

Ты ведь, Варя, поэт?

И я тоже!