Форзац
Вечер полон тоской беспричинной,
Горизонт облаками весь скомкан.
Я на фОрзаце книги старинной
Обнаружил посланье потомкам:
Чьей-то очень ретивой рукою
Ровным почерком несколько строчек:
«Мы, увы, не знакомы с тобою,
Всё равно, будь здоров, мой дружочек.
Так случилось - родня мы по вкусу.
Будь меж нами сто лет, или двести,
Чтенье книжек подобно Эльбрусу,
На который взбираемся вместе.
Пусть другое за окнами время,
Только люди, уверен, всё те же.
Нападает вновь племя на племя,
Силачи и шуты на манеже.
Но какой бы не нёс тяжкий крест ты,
Мир един от момента творенья.
Убегай от реальности в тексты,
Лишь фантазия – наше спасенье.»
Посмотрев вопросительно ввысь,
Произнёс собеседнику шёпотом:
«С каждой книгой ещё одна жизнь
Нам даруется. Только вот что потом?»
Разошлись облака над рекой,
Вдалеке я увидел зарницу:
Это Бог всемогущей рукой
Мир листал - за страницей страницу.
