Процесс

Он бежит по дороге белой,

Синей, чёрной, твёрдой, красной,

Он оставил след в квартире,

Цвет безумия в книжном мире.

 

Стал обыденным тот факт,

Что он не единственный в этом мире.

Множество вселенных в голове стоят,

Как столбы - процесс уединения.

 

Столь тревожна мысль в ожидании,

Что он не может на что-то повлиять.

Всё предрешено не лишь предопределением,

ЕГО желанием, Его удачей, его терпением.

 

Ему не принадлежат такие чувства

Как вдохновенье или страсть,

Он лишь кукла в ожидании

Предпределённой роли в эрмитаж.

 

Он не меняет путь свой переменный,

Он бежит по определённому пути.

Сейчас он повернётся к саже,

Остались липкие следы за ним.

************************************************

Можно ли восстановить кольцо,

Если кажется оно волшебным,

Талисман, удачи мостовой,

Символ веры и терпения.

************************************************

На той протоптанной дороге,

Нет не чисел, не поэм.

Лишь процесс, пути дорога,

И ты, встречающий метамодерн.