Не совсем про мышь...
Монастырская мышь, повернувшись спиной к сквозняку,
От сородичей втайне грызёт корку мерзлой коврижки,
Озираясь во тьме. От рождения быть начеку
Ей инстинкт прагматичный диктует. Иначе - не выжить.
Незавидная жизнь - голодать, убегать от котов,
Пасовать перед крысой, не в силах отпор дать бесовке,
Когда мерзкий зверек , обнаглев запредельно, готов
Жрать в три горла припасы мышиные без остановки.
.
Кто-то спросит с сарказмом: "Жалеешь несчастную мышь?
Ну, подумаешь, горе какое, без корма осталась?
Штамм за штаммом рожает Корона - вот это фетиш,
Сколько душ сожрала ненасытная тварь, не считала?"
Тем, кто видел крысиный оскал пандемии хоть раз,
В каждом чихе мерещится призрак повального мора.
В человеко-мышей превращают осознанно нас,
Приоткрывшие ящик печально известной Пандоры.
Применяем вакцины, таблетки пригоршнями пьём,
Но не можем изжить до конца окаянную нечисть.
Отступает на время, а позже, в наряде ином,
Заявляется вновь, с жаждой жечь погребальные свечи...
