Не совсем про мышь...

Монастырская мышь, повернувшись спиной к сквозняку,

От сородичей втайне грызёт корку мерзлой коврижки,

Озираясь во тьме. От рождения быть начеку

Ей инстинкт прагматичный диктует. Иначе - не выжить.

 

Незавидная жизнь - голодать, убегать от котов,

Пасовать перед крысой, не в силах отпор дать бесовке,

Когда мерзкий зверек , обнаглев запредельно, готов

Жрать в три горла припасы мышиные без остановки.

.

Кто-то спросит с сарказмом: "Жалеешь несчастную мышь?

Ну, подумаешь, горе какое, без корма осталась?

Штамм за штаммом рожает Корона - вот это фетиш,

Сколько душ сожрала ненасытная тварь, не считала?"

 

Тем, кто видел крысиный оскал пандемии хоть раз,

В каждом чихе мерещится призрак повального мора.

В человеко-мышей превращают осознанно нас,

Приоткрывшие ящик печально известной Пандоры.

 

Применяем вакцины, таблетки пригоршнями пьём,

Но не можем изжить до конца окаянную нечисть.

Отступает на время, а позже, в наряде ином,

Заявляется вновь, с жаждой жечь погребальные свечи...