Кэпово
Трамвайный звон заплёлся пуповиной
весенних улиц, обрывая вдох.
И кэп гундит, из пасти фильтр не вынув:
«Как перст болтаться, лучше б сразу сдох!
Не можешь ладить с ближним, так дрожи и
цеди по капле каждый чёртов миг!»
Ты знаешь, кэп... На что они, чужие,
когда нет пальцев сосчитать своих?
Работа от забора до обеда,
лишь кофе и коньяк с тобой на «ты»,
а по ночам — оскоминой беседа
часов и предрассветной темноты,
Контакт, тиви...
Ведущий травит басни,
перча поток галопом мчащих дней,
а кэп твердит: «Не спорь, дурашка, гасни,
давай, не то погасят — так больней!
Не будет трупов — не бывать и раю,
а богу ровно, кем задобрить тьму...»
Но я шучу. Свечу. Зачем — не знаю.
Пусть будет солнце.
Будет.
Хоть кому.
