Кэпово

Трамвайный звон заплёлся пуповиной

весенних улиц, обрывая вдох.

И кэп гундит, из пасти фильтр не вынув:

«Как перст болтаться, лучше б сразу сдох!

Не можешь ладить с ближним, так дрожи и

цеди по капле каждый чёртов миг!»

 

Ты знаешь, кэп... На что они, чужие,

когда нет пальцев сосчитать своих?

Работа от забора до обеда,

лишь кофе и коньяк с тобой на «ты»,

а по ночам — оскоминой беседа

часов и предрассветной темноты,

Контакт, тиви...

 

Ведущий травит басни,

перча поток галопом мчащих дней,

а кэп твердит: «Не спорь, дурашка, гасни,

давай, не то погасят — так больней!

Не будет трупов — не бывать и раю,

а богу ровно, кем задобрить тьму...»

Но я шучу. Свечу. Зачем — не знаю.

Пусть будет солнце.

Будет.

Хоть кому.