Б О М Ж
В одном переходе
почти десять лет
дни жизни проводит
беспомощный дед.
Хоть лет ему много,
душой - молодой.
В одежде убогой
он в холод любой.
Кем был? Почему
здесь? Неведомо мне.
Совсем никому
ведь не нужен. Вдвойне
обидно бедняжке
и горестно жить.
Но дед тот в тельняшке,
его не сломить.
При встрече беззубо
он мне улыбнётся,
рукой своей грубой
к виску прикоснётся,
шепнёт: «Честь имею!
Хорошего дня».
Я мелочь, робея,
что есть у меня,
всю-всю до копейки
отсыплю в ответ
ему в тюбетейку…
«Прости меня, дед!»
