Если спеть о любви…

Я могла б написать, верно спеть, рассказать Вам, о чём угодно.

Я молчу безропотно, сир. О чём же Вам написать?

О сражениях чести, триумфах, истории, мифах – уже не модно.

Много, множество арий спето о чудесах…

тех, где розы в зимних холодных садах – средь снегов не вянут,

словно в самый юный, невинный, рассветный весенний миг.

Тех, где в веки из тёмного века разлучные – вместе, рядом,

ибо нет предавших, никто – из них

никогда и не думал – бывает ли важная песнь иная?

Чтобы слёзы родного – потоком небесным, строка звенит

ярым ветреным бубном отчаянья. Слуги весны не знают,

что сказать по-разному о любви –

можно: горько, безмерно, бесстрашно, порывисто, страстно.

Выбирай, знаешь, прочее в сущем – довéсно. И ни при чём!

Есть герои, есть роль – ведь любая, по сути о жизни – сказка

дюже складна, в ней будет сказать – о чём,

прокричать – не по миру о странных, «до строк» непонятных чувствах,

глупо. Мир бессменный ревнивый слушатель, и привык

к эпицентру, трагедии, фарсу, накалу, потехи. Сим, миру грустно,

может, скучно, от времени. Ибо в речах «живых»

мало зримого, роль же его, прорицателя – спорна, до боли скудной,

хоть желанным – по сéрдцу, хоть просто прекрасным именем назови.

Вряд ли я смогу доказать, милосердный сударь,

что, порою, в молчании полном… больше всего любви.

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /