Мне б не руки, а крылья...
Мне б не руки, любимый, а крылья,
Чтоб взлететь до пристанища душ,
И отвар травяной от бессилья,
И гребной, и оглобельный гуж,
И погоду, да так, чтобы шквалом,
Да свистящего ветра порыв,
Чтобы полог из туч разметало,
К небесам путь свободный открыв.
Я б тогда полетела стрелою
(Ах, как трудно стремленье унять!),
Чтобы встретиться в небе с тобою
И теплом своих крыльев обнять.
Но тебя нет на небе. Я знаю:
Лишь душа... да незрима она.
Если б знал ты, как я проклинаю
Ту последнюю рюмку вина,
Что твоим стала вечным снотворным
И объятьями вечного сна...
Крылья б мне с оперением чёрным!
А в ответ - тишина...тишина...
