Мне б не руки, а крылья...

Мне б не руки, любимый, а крылья,

Чтоб взлететь до пристанища душ,

И отвар травяной от бессилья,

И гребной, и оглобельный гуж,

И погоду, да так, чтобы шквалом,

Да свистящего ветра порыв,

Чтобы полог из туч разметало,

К небесам путь свободный открыв.

Я б тогда полетела стрелою

(Ах, как трудно стремленье унять!),

Чтобы встретиться в небе с тобою

И теплом своих крыльев обнять.

Но тебя нет на небе. Я знаю:

Лишь душа... да незрима она.

Если б знал ты, как я проклинаю

Ту последнюю рюмку вина,

Что твоим стала вечным снотворным

И объятьями вечного сна...

 

Крылья б мне с оперением чёрным!

А в ответ - тишина...тишина...