А мысли кружат, кружат, оседая...

Вновь окунувшись в дебри мировые,

Летит он по Вселенной не спеша,

Подсматривает даже сны чужие,

Что видит родственная там душа...

 

А мысли кружат, кружат, оседая

На кончике гусиного пера.

Во сне уже строкою прорастая,

Сигналя: просыпаться, друг, пора!

 

Строка бежит к финальному рассвету,

Столь образов витает в голове!

Скорее вытащить их ближе к свету!

Где ж ручка завалялась на столе?

 

Очнувшись от морфеевых объятий,

Под лунную улыбку сквозь окно

Строчит поэт в истрёпанной тетради,

Словесное рисуя полотно...