Миг...
В поэзии есть много разных жанров,
И каждый стих по своему красив,
Бывает миг и этот стих желанный,
Проходит миг и хочется другой...
А пишется всегда, не по погоде,
Творится стих от глубины души.
И пишется в любое время года.
Великолепье, прозы чистоты...
Довольно многие испили чашу славы.
Признание не лёгким им далось.
Труды их поколения читали,
впитали всё что в строках их лилось.
Тургенев, Достоевский, Пушкин, Бродский.
В веках завпечетлилися в стихах.
Их строки-паруса а рифма-лодка,
И муза в неисчерпанных волнах.
И между нами океан созвучий.
Четверостиший, проз не исписать.
Я как рыбак закинув снасть по глубже,
Пытаюсь свои вирши отыскать.
Пускай пока улов мой не богатый,
Пусть не легка дорога рыбака.
Попробуй ты хоть раз удить в тех водах.
И ты не раз прейдёшь опять сюда.
И только миг-мгновением искриться,
Когда она приходит в твой чертог.
Та муза, что не каждому даётся,
Для каждого нарезан свой исход.
11.03.2023г.
