Слова

В обертку губ заключены, и мне ты их принёс,

слова нежнее пастилы и ароматней роз.

Такие ценит всякий люд, как ленту на ферзе,

я их с улыбками ловлю, но слушаю не все:

летят с решимостью листвы и утоляют боль,

да, разумеется новы, не дарены другой,

извлечены не из чернил, не из угла стола,

и ты в них чувство воплотил, которого ждала,

но прорывается в них ложь, как рельсы сквозь пейзаж,

что за руку меня возьмёшь и больше не предашь,

что уступаешь не врагу тепло своих углей –

и я поверить не могу готовности твоей.