Я написал бы ваш портрет
Я написал бы ваш портрет:
желанье есть – таланта нет.
Я написал о вас квартет:
диагноз - с детства слуха нет.
Я станцевал бы менуэт,
но в теле грации уж нет.
Я написал о вас стихи:
слова сухие, как мелки.
Я написал о вас роман,
развязка в нём сплошной обман.
Всё не сложилось – исписался?!
Фантастика – я надорвался?!
Писал о том, чем и не жил.
Словно «горбатого лепил».
Просто похожим быть хотел
на тех, кто от любви потел.
Кто яростно кричал во тьму,
плевал в людскую кутерьму,
от страсти в трансе выгорал,
ругался, падал и вставал.
Всех ненавидел, клеветал
кидался драться, предавал,
глумился, плакал, унижался,
вином беспутно упивался.
Но проходили времена:
Ты мне казалось уж не та,
блондинка крашеной была,
брюнетка для меня стара.
А рыжая? На что смотреть?
Окислилась с годами медь.
На негритянок падал глаз,
но нет их рядом – вот абзац!
