А предательство пахнет прогорклой полынью с полей
А предательство пахнет полынью прогорклой с полей,
Пережаренным кофе, устало сбежавшим из турки
И мостами Невы, разделяющей ночью людей,
И намокшей в снегу о морях-океанах брошюрке.
А предательство цвета усталой осенней листвы,
Вместо яркого пламени - желтая, жухлая груда.
Вроде жив человек, а вот мысли и чувства мертвы.
Вроде солнышко светит, а в сердце и темень и вьюга.
А предательство вкуса солёных сжигающих слез,
Что стекают ручьями, собой обрамляя подушку.
Это - та же болезнь. И спасают врачи не всегда.
От такого «инфаркта», разрывами рвущего душу.
