А предательство пахнет прогорклой полынью с полей

А предательство пахнет полынью прогорклой с полей,

Пережаренным кофе, устало сбежавшим из турки

И мостами Невы, разделяющей ночью людей,

И намокшей в снегу о морях-океанах брошюрке.

 

А предательство цвета усталой осенней листвы,

Вместо яркого пламени - желтая, жухлая груда.

Вроде жив человек, а вот мысли и чувства мертвы.

Вроде солнышко светит, а в сердце и темень и вьюга.

 

А предательство вкуса солёных сжигающих слез,

Что стекают ручьями, собой обрамляя подушку.

Это - та же болезнь. И спасают врачи не всегда.

От такого «инфаркта», разрывами рвущего душу.