Неуклонно и безучастно поднимаются воды Океана Времени, в которых, как высотные здания, этаж за этажом тонут дни нашего бытия – они скрываются в мутных, словно сон, зелёных глубинах и тянутся к поверхности, похожими на водоросли башнями памяти.

 

Снова утро. Ежедневные труды, обычные рутинные дела по добыванию насущного хлеба и обустройству крыши над головой, отдых и пища для утомлённого тела, немного вина для веселья души, телешоу для её развлечения, вечерняя трубка в лучах заката – последнее утешение и услада минувших суток.

 

Ещё один день завершился, ещё один этаж твоего дома ушёл под воду неумолимого Темпорального Океана. Но изо дня в день, поднимаясь с этажа на этаж, ты берёшь с собой какие-то вещи, большие и маленькие переходящие знаки, эстафетные палочки твоего преходящего существования, сигнатуры зыбкой, мнимой неизменности, вехи и вешки пройденного тобой пути.

 

И вот однажды один из таких символов твоей идентичности в веренице однообразной смены дней, в череде циклической изменчивости существования – ну, к примеру, твоя любимая старая трубка – вдруг скользнёт, выпав из дрогнувшей мысленной длани, в тёмный провал твоей памяти и повлечёт тебя по виткам пульсирующей спирали в самые забытые глубины твоей души, в самые пыльные лабиринты архивных хранилищ деяний и событий твоей жизни.

 

И ты, нисходя к своим истокам, погрузишься в собственный мрак, следуя анфиладами опустевших помещений с редкими, едва различимыми тенями былого.

 

Сильны корни и раскидиста крона Древа Жизни, но всего лишь одна старая чахлая ветвь достигла поверхности бытия. Это одинокое произрастание – ты. Есть причины для грусти, но и для тихой светлой радости они тоже есть.

 

Эти маленькие потускневшие кубики, поставленные один на другой, не иллюзия, не сонное мечтание, это – ты в каждый из дней твоей жизни, вся её до последнего мгновения полнота, скрытая на вечное хранение Океаном Времени.

 

«Лица стёрты, краски тусклы», чуть дребезжащие струны и клацающие звуки клавиш в верхних октавах. Голосов нет – ведь это путешествие по волнам собственной памяти, безмолвная экскурсия по музейным залам своего сердца.

 

Это всё прекрасно. Однако тебе, я вижу, стоит поразмышлять о философии ценности проживаемого мгновения, непреходящей значимости своеобразной «плеромы», полноты пребывания в «здесь и сейчас», урон которому наносит непрерывное парение рассеянной мысли, мерцающее, дискретное сознание, пунктирной линией сопровождающее текущий момент бытия и без конца отлучающееся от своего носителя в чередовании безумных взлётов фантазии, блуждания в бесплодных воспоминаниях или размывающих фокус мысли трансцендентных исчезновений.