[Без названия]

Секторы взлёта слетают на нет,
Нас на свет не ведут эти векторы, тая 
Под весом монет и без пищи духовной, 
Где каждая блядь вдруг стала святая.
Оковы снимите с себя и не словом,
А осознаньем в поступках,
Но своры на шее петлю теребя
Всё же выбьют свой стул без единого звука.

И жизнь из оттенков серой недели
Вряд ли другими цветами окрасится
Свойство Плацебо на теле безделья,
Труда ли, постели вряд ли проявится.
Глянец и отблески лоска растянутся
По недобитой морали,
От этого монстра я спрячусь в свой остров 
Отчаянной тихой печали...

О чём вы мечтали? О чём вы кричали?
Куда подевалось это рвение жить?
Неужели вам лучше тлеть на причале
Жизни и тем, что добыл дорожить?
Да, конечно, быть биомусором модно, не спорю,
Но мода, как рондо моё, не сможет вгрызться в историю...