Капотненская элегия
В снегу, как в порванных бумажках
дворы Москвы погребены.
Из-под лохмотьев туч, в мурашках
торчит ползадницы Луны.
Кого-то грабят в подворотне.
Бездомный роется в бачках.
Я ж вновь зачем-то на Капотне –
тону в бессовестных зрачках…
К роману – «ахи!» не прилажу,
не сочиню впотьмах: «а вдруг?»,
однако, те колени глажу,
не покладая нежных рук.
Её мне жаждется. Всё честно.
В такой момент себе не врёшь.
Она, она… Она чудесна!
пикантна, точно в сердце нож!
К чему мне долгий бой без правил,
вне победителя турнир,
коль вдосталь галочек наставил,
юдоль греха стерев до дыр?
но тянет, как подлодку в бездну
(вот ведь неймётся, стервецу!)
к её облезлому подъезду,
к вполне обычному лицу.
Почти не злюсь, пусть заезжает
к ней в среды, в девять – меценат,
да и она не возражает,
что я по паспорту – женат.
…Лишь у дверей, привычно просто,
в конце ещё одной зимы,
подвиснут два немых вопроса:
«и где же раньше были мы??»
