Пока горит свеча
Я не кричу: – Пока горит свеча!
Она горит во мне «за упокой»,
не стоит восхищаться сгоряча,
если горит, то значит я живой.
Не знаю, кто гоняет образ сей,
но для меня церквушка и погост
- вот место для оплавленных свечей,
ну, на худой конец, пред Пасхой пост.
Мне приходилось в сумрак пития
лампаду жертвы ставить на спирту.
Но пил тогда совсем уже не я,
тот, кто шептал в Эдемовом саду.
Зачем кричать: - Пока горит свеча!
А покаянье? Только в тишине!
Сарказмы выдавал, под коксом заторча,
на всех плевал, балдея в вышине,
но мордой падал в кал,
мочу, мокроту, тлен…
Не понимал, в чём плен?
Свободы не алкал,
не знал её на вкус…
Жизнь без вина? Без Бахуса, без трёпа?
Проснулся голова, как жопа,
а на столе очередной искус,
хотя брешу, желание добавить
всегда живёт и нечего лукавить,
что я свободен от похмелья…
Стакан вовнутрь, переворот в мгновенье…
