...путь поэта заковырист...

Не ругай меня за это,

не пили меня, жена!

Завлекли меня поэты!

Пели всё:"Иди же к нам!"

 

Сомневался я и путал

с амфибрахием хорей.

Ритм в стихах гулял распутно!

 

Тот же зов:

"Иди!

Скорей!"

 

Перекашивал размеры,

слоги хитростно терял.

Несмотря на эти меры -

мне:

"А ну! Вставай-ка в ряд!"

 

Прятал образы я в угол,

звукоряд об зуб дробил.

Нет,

кричат:"Ты стал нам другом!

Позабудь про"not to be!"

 

В облаках с тех пор витаю,

даже в снах и то стишу.

 

- желтизну зову - "златая".

 

- шелест крон - "зелёный шум".

 

- не портвейн теперь - нектар он.

 

- птичка мрёт - ей реквием.

 

- верю, что - не буду старым.

 

- и - вкушаю, а не ем...

 

Стал рассеянным до жути,

узнаю родных с трудом.

Слышал, днесь, жена как шутит:

"Нешто сдать его в дурдом?"

 

Путь поэта заковырист.

 

Эй, жена, запрячь стрихнин!

 

Нет токсичнее, чем вирус

под названием:

СТИХИ!