...путь поэта заковырист...
Не ругай меня за это,
не пили меня, жена!
Завлекли меня поэты!
Пели всё:"Иди же к нам!"
Сомневался я и путал
с амфибрахием хорей.
Ритм в стихах гулял распутно!
Тот же зов:
"Иди!
Скорей!"
Перекашивал размеры,
слоги хитростно терял.
Несмотря на эти меры -
мне:
"А ну! Вставай-ка в ряд!"
Прятал образы я в угол,
звукоряд об зуб дробил.
Нет,
кричат:"Ты стал нам другом!
Позабудь про"not to be!"
В облаках с тех пор витаю,
даже в снах и то стишу.
- желтизну зову - "златая".
- шелест крон - "зелёный шум".
- не портвейн теперь - нектар он.
- птичка мрёт - ей реквием.
- верю, что - не буду старым.
- и - вкушаю, а не ем...
Стал рассеянным до жути,
узнаю родных с трудом.
Слышал, днесь, жена как шутит:
"Нешто сдать его в дурдом?"
Путь поэта заковырист.
Эй, жена, запрячь стрихнин!
Нет токсичнее, чем вирус
под названием:
СТИХИ!
