Омуты февраля - пять стихотворений

ГОЛОВНЯ

 

Пишу и делаю описки.

Со стен ползёт густая тень.

В себя уйти бы по-английски

с утра на целый божий день.

 

Под необъятным одеялом

на хмарь и холод наплевать,

и в прегрешенье этом малом

себя всецело оправдать.

 

В полу-сознанье, в полудрёме

покинуть омут февраля

и жизнь на тягостном изломе

начать отсчитывать с нуля.

 

Себя уверить на мгновенье,

что и доселе в сердце есть

живой источник вдохновенья

и ты ещё не выжат весь.

 

В своём пристанище постылом,

когда-то полная огня,

всё застилая едким дымом,

душа дымит, как головня.

 

ВСЁ БУДЕТ ТАК...

 

Февральский ветер дом морозит,

гуляет по полу сквозняк...

Самой себе скажу я: "Про́зит!",

пустырник выпью, как коньяк.

 

Пойду к разобранной постели,

в неё зароюсь с головой,

все забубённые метели

завоют дружно надо мной.

 

И, может быть, на пике стресса

смешной покажется тоска,

что тихой сапой в мысли влезла

и тянет жилы из виска.

 

Пускай душа заледенела,

крем из лебяжьего крыла

вотру в измотанное тело:

- Ну, что - держитесь зеркала!

 

На помеле, как Маргарита,

над сонной улицей взлечу

и всем чертям скажу открыто:

- Всё будет так, как я хочу!

 

ФЕВРАЛЬСКОЕ

 

Ртутная тяжесть небесного свода

сумрачный день придавила к земле...

Гложет знакомая с детства погода

душу мою в продувном феврале.

 

Вот и метель налетела шальная,

мир баламутит со страстью вождя.

Нет - не дождётся душа, как Даная,

с хмурых небес золотого дождя!

 

Не разогнать ей одной с колоколен

тучи свинцовые - слаб её крик.

Кто она - жизнью поверженный воин

или последних надежд проводник?

 

Вьюга утихла, луч солнца прорвался,

стала заметнее дня вертикаль,

льётся мелодия старого вальса

сверху откуда-то в стылый февраль.

 

Словно пластинка хрипит в патефоне

под затупившейся ржавой иглой...

Вспомнилась давняя встреча в вагоне,

вальс этот тихий, подёрнутый мглой.

 

Прошлого века разрушены храмы,

жизнь утекла, как сквозь пальцы песок,

близок финал затянувшейся драмы,

только всё те же - февраль и вальсок.

 

ПЫЛАЕТ ПЕЧЬ...

 

Пылает печь. В углу скребётся мышь,

но спящий кот и ухом не поводит.

В пустынном доме притаилась тишь -

очей с меня таинственных не сводит.

 

Густеют сумерки - февральский день

по маковку засыпан снегопадом

и хочется прогнать печали тень

от дома с домостроевским укладом.

 

Дрожит душа - не больно, не скорбя,

а просто на нелётную погоду.

Сижу, как кот, у жаркого огня

и думаю самой себе в угоду.

 

Шепчу слова, не разжимая уст,

вся в образах мечтания цветного...

В углу сыром затих мышиный хруст,

кот глаз открыл, зевнул и замер снова.

 

ФЕВРАЛЬСКИЕ РОЗЫ

 

Точит душу кручины жучок

и она, проиграв эту битву,

словно подслеповатый дьячок,

крестит лоб и читает молитву.

 

Месяц смотрит во тьму – хороша

ночь февральская с крепким морозом!

Поклонись же скорее душа

на окне проявившимся розам.

 

Красоты воплощенье они –

эти розы из Горнего сада.

Ты их образ в себе сохрани,

сбережёт он от зла и распада.

 

Лепестков на стекле серебро

вдохновляет сиянием рая,

где нас встретят Любовь и Добро

никого ни за что не карая.