Бред

? БРед

 

Всë, что теперь называется бредом,

Вовсе не липнет к моим старым кедам.

На свете много летучих тарелок,

Вилок, заборов и тëплых грелок.

 

Тонкая грань пограничности знаний,

Толстая брешь в отраженьи сознаний,

Синяя птица, линейность мышленья.

Не легкость подъëма с дивана, а лень я.

 

Скажешь, что нет во мне граней и смысла,

Скажешь, что мысли снесло коромыслом.

Может быть... Только одно знаю точно,

Я возникаю в тебе неурочно...