Бред
? БРед
Всë, что теперь называется бредом,
Вовсе не липнет к моим старым кедам.
На свете много летучих тарелок,
Вилок, заборов и тëплых грелок.
Тонкая грань пограничности знаний,
Толстая брешь в отраженьи сознаний,
Синяя птица, линейность мышленья.
Не легкость подъëма с дивана, а лень я.
Скажешь, что нет во мне граней и смысла,
Скажешь, что мысли снесло коромыслом.
Может быть... Только одно знаю точно,
Я возникаю в тебе неурочно...
