Погибшие
А может, мы погибли на войне
и это только наш предсмертный сон,
мгновение, что смерти в унисон
рисует чёрным в нашей голове,
растягиваясь в жизнь, как в песни,
всё больше грустные, о нашей чести?
Мы те, что никогда не рождены
убитыми в окопах и горах,
и наша жизнь - лишь эхо или страх,
возможность, чьи пути не суждены,
где недостатка нет ни зрелища, ни хлеба,
но с каждым годом всё тускнее небо?
Свечой не тают наши города
в огне бомбардировок в ночь и днём,
и сами мы не липкий чернозём,
и не легли ещё мы в землю навсегда,
раскиданные врозь в нелепых позах,
забывшись в мрачных невесёлых грёзах?
май 2020 г.
