Полет Бенджамина Франклина
Весна взошла. Иду домой по лужам,
в кармане новый франклин жжёт ладонь.
На что потратить? Может быть, на ужин –
на мидии, на устрицы, на суши?
Но эту чебуреко/макаронь
едва одобрил бы скромняга Франклин,
наш ангел…
На конверсы хотелось – но не хватит.
На новый зонт, на бусики, на плащ…
А может, на холсты и на гуашь?
Пусть будет эйчендэмовское платье –
на каждый день, конечно, – не на бал…
Обмен по курсу - курс опять упал ,
не доллара, понятно, – нацвалюты –
тенденция некстати/ниоткуда –
привычная обычная досада.
Но надо.
Я достаю из узенькой штанины
хрустящего смурного бенджамина,
и вдруг порыв, и дождь как из ведра!
Летит мой франклин в сторону Днепра
и шепчет невесомо «время – деньги», –
мне тоже так казалось, только хрен те…
Стою смотрю в прожорливую реку,
не будет нынче мне и чебурека…
У нас свои ментальные секреты:
не время любят деньги, Бенджамин!
У нас все деньги мира любят ветер…
Аминь.
