Наедине... с самим собой
Жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на ненависть.
Что книжных знаний ропот смертный,
Потеря времени и сна.
Дыхание - смеси газ инертный,
Что вдох, что выдох - пустота.
Стремление Духа - поиск света,
Введёт в реальности предел,
И преисполненного счастьем,
Отметит звоном точных стрел.
Богами промысел творимый,
Где случай также предрешён.
Увидеть миг неотвратимый,
Кто смерть познал, тот искушён.
И взгляд и образ без смятения.
Во всём сияние чистоты.
Здесь ежечасное творение,
Миг из которого - есть ты.
Всё из источника струится.
В нём неизбежное, как смех.
Для всякой части благо снится,
Природа Целого во всех.
Все перемены элементов,
Как сложных и великих тел,
Не хаос мчащихся сегментов,
А жизнь - возможность разных дел.
Вот мысль - основы положение,
Что книги все в сравнение с ней?
Спокойный Дух в любом творении,
И направление жизни всей.
Но, получив Богов отсрочку,
Вновь не воспользовавшись ей.
В конце концов вдруг осознаешь,
Какая часть ты их идей.
И в чём же роль твоих мечтаний?
В чём смысл предела жизни сна?
Ты не воспользуешься этим,
Оно исчезнет, навсегда...!
Забота, дело, кто чем занят,
Чтоб восполнять достойно всё.
И с полной искренностью в праве,
И с безупречностью в её.
В её немыслимое чудо,
В котором есть свобода всем.
Но, безрассудная старуха
Косою машет между тем...,
И между тем и между этим.
Пренебрегай собой душа!
Жизнь - мимолётная забава.
Извне пришедшая стезя.
Пришла сюда блуждать без цели,
В том тяжкий рок у многих нас.
Безумны люди, кто хотели, но,
Не смогли - остался фарс.
Чужие души, что в них ново?
Что свято в них? Что ждут они?
Неравенство витиевато,
И всюду лишь огни... огни.
Какого Целого есть частью?
В какие омуты уйдут?
Что в новизне избитых истин
Они когда-нибудь найдут?
Но неизбежно быть несчастным,
Тому, кто явит суету.
И предаваясь только частным,
Уходит сам потом во тьму.
Кто не следит сиюминутно,
И отвлекаясь на гроши,
Уводит мысль и взор, и разум
От своей собственной души.
Так какова твоя природа?
В чём Целое и, кто ты в нём?
И что есть суть, а что влечение?
Какая роль - в воде... с огнём.
Когда есть гнев, то разум плачет,
Он в горе... тайно сокрушён.
Влеченье - наслаждения жаждет.
Распущенность - стыд умерщвлён.
И порицание глубоко,
Тому, что в наслаждениях страсть.
А то, что в скорби - одиноко.
Прощение примет пусть от нас.
Несправедливость, итог - горечь,
А горечь - горе от того.
Другой же сам тому виною,
С несправедливостью всего,
Что с вожделением внимает
И к своим действиям стремит.
Другая кровь в сердце играет,
Но, в сердце этом душа спит.
Как быстро всё исчезнет скоро,
Мне мысль об этом говорит.
Тщеславие лишь прославляет,
Но вечность в безызвестность мчит.
И что же нас выводит в путь?
В чём философия содержит суть?
В ней гений не имеющий изъяна,
Стоящий выше наслаждений и обмана.
А жизнь лишь убывает с каждым днём,
И остаётся только меньше её доля.
Понять не только то, понять во всём -
От долгой жизни дряхло тело, воля.
Но если вдруг тупеет человек,
Ты не заметишь это по дыханию.
Не отразится это и в желании,
Пищеварении, и прочем, только манию,
Которая деменцию хранит,
И страх и ужас... перед смертью - бдит.
Слабеет власть в том над самим собой,
И то, что раньше соглашалось с головой,
Уже не понимает то и это,
И не способен разобраться - дать отчёт.
К чему смешное и слепое кредо?
Увы, он никогда не разберёт.
Потерян безвозвратно твёрдый разум,
И в этом взмах отточенной косы.
Заманчивость далёкой полосы...
За горизонт - и в том ошибка сразу,
Лишь ты дойдёшь до этой до черты,
Увидишь снова росчерк полосы.
И так все постоянно ошибаясь -
Проходят жизнь и ищут, кто же мы?
А сущность Целого хранит молчание вновь.
Но мудрый взгляд сумеет распознать,
Не только красоту расцвета и рассвета,
Но и закат, и старость, и время увядать.
Не всякому доступно, не всегда...,
Лишь открывается тому, кто навсегда,
По настоящему стал близок, сопричастен,
С природой и с её делами... - Да,
Судьба настигнет, где её не ждут.
Расстаться с жизнью - в том удел свободы.
Взошедши на корабль, сверши свой путь.
Достигни гавани, пора сходить. У строп ты.
Другая жизнь - бесчувственность во всём.
Там нет страданий, наслаждений. Сон...,
Есть только оболочка призрачного света,
И это плен, и ужас, мрак и стон.
Весь этот плен - по сути прах и тлен.
Но Дух - есть гений, часть Целого, свобода.
От этих древних неприступных стен,
Он оттолкнулся в поисках народа,
Который родственен природою ума,
Который светел образами чуда.
Не расточая жизнь, свершает всё судьба.
Но человек всё ищет смерти круга.
Всё надо удалить. Всё что без цели - дым.
Всё праздное, бесцельное, пустое.
Особенно же то, что непростое,
И любопытством, злобой дышит - с ним,
Расстанься - не жалея ни о чём.
И вспыхнет свет, а Дух предельно ясен.
В том искренность и трепетное счастье.
Ну, кто же будет с этим не согласен?
