Дом, милый дом

Дом... Милый дом...

Как прекрасны твои изгибы...

Линии, выемки, переплетения струн,

Что зовутся судьбами

И мотивы,

Которые

Мне играет дождь,

Опускаясь на руки,

И стынет,

В моих венах кровь

Лишь от мысли, что нужно

Его

Покинуть.