ПРОСТИ ЕГО, ГОСПОДЬ...

(стих – эпитафия чудаку, длинная, не хватит мрамора,

поэтому можно оставит только последнюю строчку)

 

Прости его, Господь, от жизни он устал,

он сделал то, что смог, а то, что не успел,

он сделает потом – о чём порой мечтал,

в надежде, что мечтой заполнится пробел.

 

Мечта, увы, глупа, ведь в жизни всё не так

и сколько не мечтай – не сбудется, не жди,

и если благороден, как Дон Кихот, чудак,

то даже и не думай, быть призванным в вожди.

 

Прости его, Господь, за то, что жизнь любил

и был таким, как все, а может быть, и нет,

ведь страхи неудач не охлаждали пыл

и верил он всегда, что сменит ночь рассвет.

 

Он был такой, как есть, без остановки, вдруг,

застоя не терпел, стремился жить спеша,

наживой не страдал, он был надёжный друг

и в дружбе, и в любви вела его душа.

 

Прости его, Господь, что многого хотел,

того, что все хотят, но прячут от себя,

ведь часто вместо чувств, присутствует пробел,

с которым можно жить, себя «под ноль» дробя.

 

А он хотел любви – взаимной и большой,

такой, что не вместить её в жестокий мир,

который был лукав, где лживым хорошо,

что превратят любовь из линии в пунктир.

 

Прости его, Господь, что он наивным был

и верил, будто все хотят ему добра,

а всех, кто лгал ему, он всё-таки любил

и никогда не мог принять, что жизнь – игра.

 

Ну, где ещё найти такого дурака,

который поперёк теченья жизни плыл

и если кто-то вслед тёр пальцем у виска,

тот значит никогда, самим собой не был.

 

Прости его, Господь, что он такой, как был...