Набело

Бродишь гостьей

по жёлтым сумеркам заката.

Осень

спит полуумершим затактом.

Ти-

ши-

на.

 

Может, бросишь

цветы надежды музыканту -

розы.

Он - одинок и неприкаян.

Ты -

одна.

 

Что ты ищешь?

Твой трубадур, седой и нищий,

пишет

в тиши души простые вирши

но

без

слов.

 

Может, птицы,

а может, кто-то и повыше

стих мой

пером жар-птицы перепишет

на-

бе-

ло.