***

В том, что нет призвания,

Нет моей беды.

Облаков метание

В поисках воды.

 

У дождя неброского

Привкус серебра.

Ясень стоеросовый

Мокнет до утра.

 

По бумаге ветреной

Путь лежит - строкой

До греха несмертного,

Становясь бедой.

 

Соловей кукушкою

Трели льет друзьям.

И палю из пушки я

В спины воробьям.