Голос
Застудила, застудила
Мне зима увядший голос.
Не звенит он с прежней силой,
Как цветной не вьётся полоз.
Ведь недавно ушко милой
Щекотал, дышащий страстью.
Вслед не успевало стило
Воск чертить гранёной частью.
С чашей винной, громким тостом,
Восхваляя вкруг сидящих,
Воспевал осанны гостям,
Всем желая славы вящей.
А теперь, осипшей дудкой,
Что-то булькает, шепочет
В день и в ночь, из суток в сутки:
"Может быть" да "между прочим".
Языка во рту засохшем
Бьётся ботало пустое,
Чаще в память об усопшем,
И всё реже про живое.