Голос

Застудила, застудила

Мне зима увядший голос.

Не звенит он с прежней силой,

Как цветной не вьётся полоз.

 

Ведь недавно ушко милой

Щекотал, дышащий страстью.

Вслед не успевало стило

Воск чертить гранёной частью.

 

С чашей винной, громким тостом,

Восхваляя вкруг сидящих,

Воспевал осанны гостям,

Всем желая славы вящей.

 

А теперь, осипшей дудкой,

Что-то булькает, шепочет

В день и в ночь, из суток в сутки:

"Может быть" да "между прочим".

 

Языка во рту засохшем

Бьётся ботало пустое,

Чаще в память об усопшем,

И всё реже про живое.