Молитва

В моём саду луны созревший плод

сияет над замёрзшими ветвями.

Наверно, ночь, наверно, жизнь, наверно,

заветное случится Рождество.

Но с неба смерть глядит,

и смерть в земле таится,

и в воздухе убитом запах: смерть,

и смерть звонит в ночи по телефону

и дышит в ухо. Что мне делать, смерть?

Когда б мне садом быть, кода б ветвями

тянуться в полночь к медленной луне…

И если умирать, то как деревья,

в безмолвной муке ветви заломив

и в полный рост и после смерти стоя…

А если падать – тоже в полный рост.

Ведь, как деревья, я к земле привязан,

я тоже словно врос в неё корнями,

в ней столько крови праотцев моих…

И наша кровь прольётся в эту землю

пускай не зря…

Но завтра Рождество.

В такие ночи думать бы о жизни,

о вечном мире Господу молиться.

А я… Ну что ж, прости меня, Господь!

Я здесь, в ночи, в саду,

луна сияет

как спелый плод божественной зимы.

Сияй, сияй над нашей грешной жизнью,

оправданной сыновнею любовью

к земле, где появились мы на свет…