Молитва
В моём саду луны созревший плод
сияет над замёрзшими ветвями.
Наверно, ночь, наверно, жизнь, наверно,
заветное случится Рождество.
Но с неба смерть глядит,
и смерть в земле таится,
и в воздухе убитом запах: смерть,
и смерть звонит в ночи по телефону
и дышит в ухо. Что мне делать, смерть?
Когда б мне садом быть, кода б ветвями
тянуться в полночь к медленной луне…
И если умирать, то как деревья,
в безмолвной муке ветви заломив
и в полный рост и после смерти стоя…
А если падать – тоже в полный рост.
Ведь, как деревья, я к земле привязан,
я тоже словно врос в неё корнями,
в ней столько крови праотцев моих…
И наша кровь прольётся в эту землю
пускай не зря…
Но завтра Рождество.
В такие ночи думать бы о жизни,
о вечном мире Господу молиться.
А я… Ну что ж, прости меня, Господь!
Я здесь, в ночи, в саду,
луна сияет
как спелый плод божественной зимы.
Сияй, сияй над нашей грешной жизнью,
оправданной сыновнею любовью
к земле, где появились мы на свет…
