Милый мальчик, ликуя, промчался...
* * *
Милый мальчик, ликуя, промчался
На скейтборде незнамо куда,
И я мысленно с ним попрощался,
Понимая, что близко беда.
Я и сам пролетал на скейтборде
Средь плетущихся медленно толп,
Но судьба приложила мне к морде
Несгибаемый каменный столб.
После этого соударенья
В смысле морды я стал неказист,
И от женщин не видел почтенья,
Хоть и был куртуазный артист.
Все они оглушительно ржали,
Если я домогался любви,
А сейчас – тормоза завизжали,
И сирена завыла вдали.
Это мальчик летел на скейтборде
И в опорную мачту – х...к,
Чтоб нести до могилы на морде
Артистизма уродливый знак.
* * *
С боков облеплен пухлой плотью,
И со спины, и с живота,
Я выхожу во двор – и нега
По мне как масло разлита.
Живот поглаживают ручки,
А ножки медленно идут,
А глазки видят разных птичек,
Порхающих и там, и тут,
А ушки слышат звон капели,
Бегущей книзу по трубе…
«Как хороша Москва сегодня!» –
Я тихо говорю себе.
«Что?» – переспрашивает баба,
Мелькнув на уровне груди.
Не помню, кто она такая,
И отвечаю: «Проходи.
Не знаю, из какого бреда
Внезапно ты возникла здесь,
Но не хочу с тобой ругаться,
И просто говорю: не лезь».
