XXXIV. OTOÑO/Осень.
El sol, en rondas claras,
está desenterrando,
el sol está resucitando
mi vida muerta.
—¡Qué olor triste!
-
Y
la levanta.
—
¡qué largamente me reveo! —
,
en espirales de oro,
entre las quietas hojas amarillas,
a una música inmensa,
como un incendio de pesar sin fin.
В прозрачном хороводе солнце
Выходит на свет Божий,
То солнце воскрешает тоже
Мёртвую жизнь мою.
- Как печальна надежда!
- И её ободряет.
- Как долго себя созерцаю! -
В золотых локонах,
Меж всё ещё жёлтых листьев
К бескрайней мелодии,
Будто бы боль огня бесконечная.
