весна

За окном снова птицы поют, снова ветер нездешний и гулкий,

снова каждую ночь скоро будет светло до зари -

это просто весна, мое солнце. И счастья не будет.

 

Привыкай, как и все, улыбаться и не говорить,

что внутри - пустота, не заполненная даже светом,

даже перерождением не способная больше согреть.

Это просто весна, это память о солнечном детстве,

это все, что ты раньше любил в своей странной игре.

 

Я не дам тебе руку, даже если ты очень попросишь.

Привыкай жить один, тут не холодно по ночам.

Это даже не слезы - глухая знакомая горечь,

это просто привычка подобного не замечать,

обнимая и пряча лицо. Контролировать вдохи,

не желая другому ни капли подобной судьбы.

 

Это просто весна.

Это просто весна, мой хороший,

и не надо просить моей помощи ради борьбы.

Я хотел бы помочь, но давно позабытое имя

камнем давит на грудь, не давая спокойно дышать.

У меня был ребенок. Я прячусь от мыслей о сыне

в этом адском огне, где выходит не думать/не ждать.

 

Ты не видел тот мир, где мы красили кровью одежды,

где мы пали, не зная, чем кончится морготов бой;

ты последний из нас, возвращенный в посмертие первым,

не проси рассказать, почему мы не шли за тобой.

 

Я не дам тебе руку, ты слышишь?!

Запекшейся коркой

от локтя и до пальцев кровавых перчаток канва.

Не проси меня, солнце, мы больше не знаем иного,

не умеем другого.

Здесь скоро настанет весна,

только счастья не будет, и солнце тебя не согреет.

 

Я не дам тебе руку, мой маленький, преданный брат.

 

Это небо над нами, что льдов вдалеке холоднее,

не позволит нам сделать ни шагу от бездны назад.