Мюльфиртельская охота на зайцев
Истинный ариец Отто Пфеффербауэр —
мужчина правильный, в доску свой.
Любит жену, детишек балует.
Их у него восемь. Или семь — старший пропал под Москвой.
Вчера померла собака — весь день проплакал.
Неделю болела, не ела, глаза всё прятала.
И не помочь же. В мюльфиртельских лесах
найти ветеринара — та ещё запара.
Ныне февраль. Февраль сорок пятого.
Ветеринар на фронте, а, может, на небесах.
Ладно, хватит сопли размазывать по щекам.
Важную работу делает Отто,
сегодня Отто пошёл на охоту,
зайцев полно в округе — не сосчитать.
Ближайший лес невелик — не лес, а роща,
даже у зайца спрятаться шансов нет.
Найти только след — и будет проще.
Жаль, нет собаки... а вот и след.
Включилось чутьё, отключился разум.
Мыслишки туманны, инстинкты просты.
Охоту можно назвать экстазом,
когда, конечно, охотник — ты.
След оборвался... Ты где, зараза?
Ну он и хитрый — заполз в кусты.
Скрутился клубком — не заметишь сразу,
уже темнеет, подкрался вечер.
Ущербный какой-то, тощий, грязный,
но смотрит как-то... по-человечьи.
На такого урода и пули жалко,
ещё найдётся достойное пули зверьё.
А этого можно и камнем прибить, и палкой.
Горько сплюнул Отто и опустил ружьё.
Потом застыл в затянувшейся паузе,
это же так просто, а он — не смог...
За горизонтом чадил Маутхаузен,
в гроссбухе плюсик поставил Бог.
