Мастеру
Это чувство, когда покидаешь Ерусалим
Или Рим или Аккру или деревню Балку.
Вроде весел и ясен, цел и неопалим,
А того, что осталось в прошлом, совсем не жалко.
Уезжаешь из города, словно из КПЗ,
Оставляешь шкафы и книги, грехи и розы.
Мчишь галопом в майской шальной грозе,
Голоногий, мокрый, седой и простоволосый.
Из тумана соткан послушливый верный конь,
Из чудес возникают спутники и зарницы.
Но под крики «огонь» блики стаей летят с окон
И камин незаметно испепелил страницы.
Ты выводишь по небу – проще, прощай, прости,
Перебираешь в памяти камни башен.
Больно? Это нездешний ветер тебя настиг.
Все.
Никогда не станешь ни на день старше.
Я умоляю – сжалься, не уезжай,
Жалко хватаю стремя, ловлю перчатку…
Город смыкает ставни, гася пожар.
Май замывает строки и отпечатки.
