Мастеру

Это чувство, когда покидаешь Ерусалим

Или Рим или Аккру или деревню Балку.

Вроде весел и ясен, цел и неопалим,

А того, что осталось в прошлом, совсем не жалко.

Уезжаешь из города, словно из КПЗ,

Оставляешь шкафы и книги, грехи и розы.

Мчишь галопом в майской шальной грозе,

Голоногий, мокрый, седой и простоволосый.

Из тумана соткан послушливый верный конь,

Из чудес возникают спутники и зарницы.

Но под крики «огонь» блики стаей летят с окон

И камин незаметно испепелил страницы.

Ты выводишь по небу – проще, прощай, прости,

Перебираешь в памяти камни башен.

Больно? Это нездешний ветер тебя настиг.

Все.

Никогда не станешь ни на день старше.

Я умоляю – сжалься, не уезжай,

Жалко хватаю стремя, ловлю перчатку…

Город смыкает ставни, гася пожар.

Май замывает строки и отпечатки.