от 30.12.2022
. . .
«тридцать. двенадцать. 2k22:
прошёл ещё год - ты сидишь в той же комнате.
снег за окном - и не видно фонарь. ровно так же,
как странный тот сон (его вспомнить бы.. )»
снова на ум вдруг приходят картины
тех дней и недель, что во одно слились, -
какая-то серая сумма огней;
какие-то мысли и странные блики,
таинственно скрытны глубины морей.
но всё это, хоть и являясь той массой,
в отдельности смысл несёт никакой:
любой из тех дней вспомнить ты попытавшись,
столкнёшься с бедой. будто день тот - чужой.
странные двенадцать месяцев позади:
есть достижения, приз иль награды?
ноль продвиженья, смятенья, преграды, -
странник скитался, сменив корабли,
забыв, что хотел и творил. что мечтал..
и желал. забывая про то, что загадывал,
следующий год вновь сливал вникуда.
не ново, конечно. январь и декабрь
не сильно разнились в успешных делах.
..декабрь, тридцатое. странник у берега;
только сошёл с неизвестного судна.
воспоминания, как вода, мутны..
волна по ногам; и внезапно, вдруг: «эврика!»
«я напишу себе несколько строк
в то время, которое так не знакомо.
туда, куда тропы не приволокли ещё;
в дебри те, где нет пути мне морского.»
он мчится к киоску, берёт то, что нужно;
находит скамью и садится писать,
ведь так много мыслей нахлынуло. сложно
с пустого начав, все желания передать.
«..снова страдаешь - мол, «всё, не успел».
а так ли тебе «того» сильно хотелось?
сам понял, зачем загадал тот «успех»,
коль сам же потом проклинал всех? потешный..
..и год тот - как на душе новенький грех,
а стольких внутри и не счесть. неизменно..»
вот так он сидел, этот странник, у парка
под фонарём и обвинял себя в чём-то.
ему ведь известны провинности брата,
ему ведь известно, ведь брат тот - родной.
метель засыпала последние строчки письма,
в то время как странник глаза свои закрывал.
так тихо вокруг. он, сидя, мирно засыпал;
и белые хлопья на плечи клала ему зима..
..ночь. давно над улицами белый вальс кружит,
у фонарей сидят ленивые сугробы.
проспекты и мосты, бульвары, переулки.
..одинокие дома; деревья, дороги.
ты представляешь всё, а за окном - туман.
не открывая занавес, уверен, не увидишь точно:
ни проспектов, переулков, ни того бульвара;
но вдруг приходит мысль.. и ты достаёшь бумагу: «можно..
написать ведь что-нибудь себе из прошлого;
и я, наверное, начну.. с чего же?
поставлю дату «тридцать. двенадцать. 2k22..»»
— 1935.301222-0045.311222
