"Аэропорт. Москва. Домодедово."

Аэропорт. Москва. Домодедово.
Мы возвращаемся из Грузии.
Я, как поэт стихами ведаю,
Поэзия меня вновь грузит.
Аэропорт шумит как море,
Где я тону в бездонном шуме,
С душой неутомимо споря,
А моё тело будто мумия.
Мне б приютиться в уголочке,
Мне надо выпростать всё срочно.
В поэзии поставить точку,
А я спешу, душу куроча.
Ты смотришь на меня спокойно,
Ты к этому уже привычна,
А я мечусь неугомонно,
Я, как всегда, в своём обличии.
Бегу вперёд, как угорелый,
А ты за мной не поспеваешь.
Мне надо срочно сделать дело.
Поэзия одолевает.
Я нахожусь в каком - то стрессе,
Всевышний мне диктует строки.
Я счастлив, это интересно
Быть на уроке у пророка.
С добром в душе соприкоснуться,
Запоминаю его фразы.
Аэропорт велит очнуться,
Заканчивая этот праздник.
Нам срочно надо на посадку.
А я один, тебя нет рядом.
Реально, я смотрю с досадой,
Не поэтичным уже взглядом.
Мой взгляд не нравится соседу,
Он только вышел из прострации.
Он мне грубит, грозя изведать ,
Его кулачной дегустации.
От него веет перегаром
И для меня всё это слишком.
Соседа забирает парень,
А он трясёт всё кулачищем.
Они уходят на посадку,
Рейс объявили до Иркутска,
А мне от этого не сладко,
В душе необъяснимо пусто.
Но слышу оклик долгожданный
Ты мне кричишь:"Я здесь, Володя."
Всё завершается нежданно,
Мы встретились, на взлёт уходим.
В душе я чувствую осадок
От слов того хмельного парня,
Ту злость его, его досаду,
Его презрительную арию.
Та злость проявится в Иркутске,
А может быть ещё и раньше,
А может - всё душа отпустит
И злость окажется лишь фальшью.