Hibernation

Двенадцать.

И ещё один.

Напольные часы размеренно провозглашают полночь.

Скрип половиц.

Вой ветра...

Нет, пожалуй.

Мин.

Порой воображение так сложно превозмочь.

 

Камина нет.

Какой камин на хуторе в степи?

Закрыты двери

на засов.

Из света слабый огонёк

от блюдца на окне

с прогорклым маслом.

На этом всё.

 

И лишь ночной сверчок

поёт об огоньке в ночи.

Свеча как жизнь,

горела и погасла.

 

Двенадцать здесь.

Они в тени.

Свершилось.

Подошел и твой черёд.

- Тринадцатый, ты время не тяни -

из тьмы тебя окликнул чёрт.

 

***

 

За окнами

выл пёс.

Нет, ветер.

Пора.

Здесь никому не нужен ты.

К утру, шепча беззвучное "ура",

ты станешь частью миража,

понятие расширив

этой дюжины.