Вновь сказать Миру нечего...

Вновь сказать Миру нечего…

Я ж, заклеив тавро неудачника,

стану, чуть не застенчиво,

муть высасывать прямо из пальчика –

вдруг, она и окажется

чем-то свежим, местами новаторским,

по странице размажется

толстым слоем насыщенно-авторским?

 

Рифмы, малость не строгие, –

не мерило банальной бездарности,

не следы патологии,

не симптомы дурной биполярности!

что они примитивные,

изначально хромые, раскосые –

то ж – «ассоциативные»!

а стихи – так и вовсе белёсые!

 

Смысла нет? шиш глубокости?

это только поверхностно грезится!

вящей мудрости тонкости,

лишь прошаренным, – смею надеяться, –

постепенно раскроются,

их потрясши латентной глобальностью!

те, кто в теме – пороются

и проникнутся оригинальностью!

 

Взять Пикассо, Малевича:

тоже звались ведь «сикосью-накосью»,

но, привыкнув, теперича

не считают мазнёю, да пакостью

их лихие художества,

что в цене обросли миллионами!

Нынче – тень от убожества,

завтра – вровень поставят с канонами.

 

Сколько ж не осчастливлено

люду тёмного, в личной депрессии,

не впитавши усиленно –

суть моей эмпиричной поэзии:

полной экспериментами

с вольной ритмикой, с чудо-размерами...

Грех гоняться за брендами,

пошло тешиться ретро-химерами!

 

Я-то – свой, каждой косточкой,

актуальней меня, вряд ли сыщется.

а монокль выдай с тросточкой –

Блок почти, (просто долго не пишется),

знать, нутро покалечено:

трудно лезут слова в рифмы-тапочки.

...иль сказать Миру нечего?

иль Ему – всхлип души мой – до лампочки?!