МОЛИТВА

Хорошо под кроватью – редкий панцирь укрыл ото всех,
Желтый палец рисует узоры в сухой разливанной пыли.
Вот штаны Пифагора – доказательство, что я разумен,
что я почти человек…
Сколько было здесь разных – ничего доказать не смогли.
 
Сколько было здесь разных, а будет?.. но лучше не думать о том,
Кто–то стих сочиняет, кто–то матерью кроет вольта,
что замаслен и черв.
А жена приходила и проговорилась, что это место мой дом.
Только мне всё равно – сижу под кроватью,
чешу себе пяточный нерв.
 
Иногда уплываю я в смерть, под руками больничных сестёр.
Таю в жидкое небо, за периметр крашенных стен.
Прохожу сквозь себя через тысячу взорванных пор.
Я почти Магеллан
буйно–красных артерий и капельно–медленных вен.
 
Несмотря на участие нервных врачей в суете головной
Помню женщин, что нет, и которые “Да”,
И друзей, собутыльно бредущих за мной
Из ниоткуда в нетуда.
 
А когда догоняемся вместе вспугнуть коматозную тишь,
Вдруг плечистая в белом халате судьба ударяет в анфас –
Что–то вдребезги бьётся, и вам уже не объяснишь
Как мучительно больно в голове у любого из вас
 
Бьётся тоненький шприц впрыснуть мысль из–под толстых висков
В этот чокнутый мир, дурковатый астрал.
Так что, Боже, прости ты нас всех – дураков
И медперсонал.